Vasco malo o vasco tonto

Lo dejo claro desde el principio: he visto “8 apellidos vascos” y no me ha gustado.

Ya sé que es la más taquillera de la historia y ha conseguido que las salas se llenen de carcajadas, tan necesarias en estos tiempos de crisis y bla, bla, bla, bla, bla, bla.

A mí no me ha gustado.

Y no me voy a escudar en que sea una película de baja calidad, con un guión previsible… Esa valoración se la dejo a la crítica. No me ha gustado porque soy vasca.

Que mi opinión importa poco. Ya. Es lo que tiene ser minoría. Imagino que les pasa igual a los gangosos o a los homosexuales; estarán hartitos de los chistes de mariquitas y de los sobraos que se ríen de las minusvalías físicas. Yo, como parte implicada, puedo opinar. No me ha hecho gracia la imagen que se da de los vascos y las vascas. O sea, de mí.

Conozco la importancia de no tomarse muy en serio y lo sano que resulta reírse de uno mismo. Y que los tópicos son sólo eso. Pero cuando alguien saca a colación lugares comunes como, por ejemplo, que las mujeres somos peores conductoras que los hombres, me defiendo de la mentira. No me río.

Porque una cosa es tomarse la vida con humor y otra es ser gilipollas y machacarse a uno mismo.

Pero claro, no se puede esperar otra cosa: soy vasca, o sea, borde. A eso se reduce: o somos malos o somos tontos. Tan descerebrados que cualquier pringao con un megáfono nos engaña; tan lerdos como la chavala de la peli, que empieza sacando las uñas y a los dos días de roce ya le da igual Antxon que Rafa.

Recuerdo a mi padre –admirador de John Wayne- diciendo en voz alta que a los indios norteamericanos, recluidos en reservas, no debía gustarles nada cómo los pintaban en las películas del Oeste: siempre malencarados y salvajes.

Yo debo ser india. Digo, vasca. O sea, borde (mejor que tonta).